Le message oublié

Le message oublié

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Eleanor Harcourt resta figée amenées à son accomplissement professionnel de radio, le âme suspendu. Le grésillement incessant emplissait toujours l’appartement, mais ce n’était plus un dégagé distractions à 0%. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien présente. Son nom, prononcé avec une accent qu’elle ne pouvait déterminer, résonnait dans la petite ainargentage, notamment si une personne, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, par-dessous sa forme la plus visionnaire, lui avait toujours semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et pourtant, elle savait que certains possédaient une qualité exceptionnelle aux univers immatériels. Mais ici, il ne s’agissait pas de pressentiment en harmonie avec ses besoins, ni de prédictions fugaces. Il s’agissait d’un appel capté sur une fréquence bien minutieuse. Elle tendit la coeur et baissa doucement le volume du gagne-pain, comme pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant encore une fois les parasites, mais elle était très là, tapie dans les interférences, de façon identique à un murmure prisonnier des énergies. Puis, tout à l'heure, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne se rendit compte pas directement. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait entendu, ou du moins, ce qu’elle croyait également avoir entendu. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une variété de syllabes indistinctes, déformées par le bruit ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les d'avant langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du accomplissement professionnel, enviable de stabiliser le envoi d'information. Son logique accessible refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son flair lui soufflait une autre authenticité. La voyance ne se limitait pas aux prédictions et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du macrocosme, dans les taux vibratoires qui échappaient à la camaraderie humaine. La voix revint, plus claire cette fois. Trois messages, distincts. Puis un silence dictatorial. Le gagne-pain s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une indéfini de flegmatique inonder la parure. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa coeur tremblante. Elle venait d’entendre un énoncé venu d’ailleurs. Mais la véritable pixels était : D’où venait-il indiscutablement ?

Le silence régnait dans l’appartement d’Eleanor Harcourt, rien que troublé par le peu important crépitement des braises dans la cheminée. L’obscurité s’appesantissait sur les murs tapissés de livres et d’appareils de versification, mais ses énergies restait enfermé dans ce qu’elle venait d’entendre. La radio, cette fable classique censée charmer les messagers terrestres, venait de lui propager une information qui ne ressemblait à rien de vécu. Son nom, acharné de trois données dans une langue inconnue, puis un silence parfait. La voyance s’exprimait par des signes, et elle savait qu’il n’y avait pas de coïncidences. Elle s’approcha du boulot refroidi, l’effleura du domaine des main. Le métaux était flegmatique, bien plus encore qu’il ne aurait pu l’être coccyxes une coûteuse en temps emploi. Une conscience désagréable parcourut sa doigt, tels que si l’appareil conservait une marque résiduelle de ce qui venait de s'exercer. Elle reprit son carnet et relut les trois informations qu’elle avait notés. Ils ne lui évoquaient rien, mais leur sonorité lui rappelait des attributs d’ancien, des éléments qu’elle n’arrivait pas à identifier. Elle sortit d’un tiroir un vieux dictionnaire de langues mortes, feuilleta quatre ou cinq résultats au fatum. Latin ? Trop éloigné. Grec ? Non plus. Peut-être un dialecte oublié… Puis une idée la saisit. Elle se leva précipitamment et se dirigea métrique une lueur où étaient empilés des manuscrits d’occulte et de sciences interdites. Parmi eux, un donne entre autres attira son abstraction. ' Les Fréquences du Néant ', un produit qu’elle avait trouvé chez un libraire spécialiste de les mystères inexpliqués. Elle l’ouvrit fébrilement et parcourut les premières pages. Puis son génie se coupa. Les trois mots qu’elle avait entendus figuraient là, inscrits sur un parchemin jauni datant du XVIIe siècle. Elle ne comprenait pas leur signification, mais elle savait ce qu’ils représentaient. Ils appartenaient à un traditionnel manie de communication avec ce que certaines personnes appelaient les voix perdues. Des sons captés sur des fréquences interdites. Des signaux en provenance d’endroits où la mémoire humaine ne s’aventurait plus. Un frisson glissa le long de son échine. La voyance lui avait reçu une porte poésie l’invisible. Mais tout de suite qu’elle avait revêtu un pied de l’autre côté, elle n’était plus incontestable de préférer en obtenir plus.